曦曦走在路上。

走在一条又黑又冷的小路上。

风在吹，在叫，他也在咆哮。

这咆哮的风啊！为什么偏偏要在这条小路上去挥洒着这份愤怒啊？

这愤怒的风啊！为什么非要在她孤身一人时去彰显着这份强壮啊？

这强壮的风啊！吹散了白云，染红了夕阳，也倦了那一轮朝阳啊。

这轮新生的朝阳啊，好像在逃，但前方的黑暗，又让她无路可逃。

她跑，她逃，她和她的影子一起跌倒，但是爬起来后的她在大笑！

她在笑着什么呢？是笑那所谓的胜负，真有别人所说的那般重要？

若天为棋，地为盘，那谁是黑？谁又是白？谁是谁非？谁分黑白？

白往黑来！黑白颠倒！黑家白日！黑白混淆！白沙在涅，与之俱黑！

数黑论白！数黑论黄！数黄道黑！天昏地暗！眼前又浮出一团漆黑！

青天白日！白纸黑字！泾渭分明！指天誓日！眼里竟溢出一汪春水！

她想只要她坚强的笑，哪怕风再大，再冷，那这风也再欢唱！欢唱！

天徒矜高！地在哀嚎！风在咆哮！阳光终于普照！她追着光！歌唱！

……

少女似诗，少年似剑，棋似光阴。

当曦曦这名少女握着棋和对面少年对弈时，诗与剑还有光阴三者碰撞后，好像在这局对弈中忽然发酵成为了文学。

文学，好像正如下棋对剑那般，尽头要么是死亡，毁灭；要么就是新生，毁灭后的重生。

那一路路精奥玄妙的棋步，好似是文学的灵与肉，在这张小小的棋盘里逐渐丰满着。

都说诗是这片土地上最美的语言，但如今好像没人愿意去深剖现代诗人的现代诗了。也虽然人人都说剑是这片土地上最不可缺少的武器，但如今这世界好像没人愿意是去练剑，好像整个天地间就只剩下口蜜腹剑！

坐在曦曦对面的少年，无疑就是一把剑，一把还没有剑鞘的幼剑。

一把幼小还未经历过世俗洗礼的剑最是锋利，当然，也就只有这把幼剑，才可能与曦曦这处在最美丽年龄的新现代诗，产生着奇妙的化学反应。也只有剑与诗的碰撞，才能在这韶光荏苒里，出现着像现在这般有趣的文学。

这把幼剑，大概就是曦曦这首新的现代诗歌在这个年华里遇见最伟大的敌人。

毕竟，他已经过了剑胚的年纪，他也只差临门一脚就能成为让人崇拜的职业棋手。

若是以他十五岁的年龄成为职业棋手，想必就算在上京这个大城市，也能被媒体和各大新闻追逐着吹捧着。

到那时，这把幼剑不能再用是锋芒毕露，崭露头角的词语去赞美，去饱以期待。他只会只能先去接受世俗的洗礼，再用着养晦韬光或是盛气凌人去被人称道，去成为一个褒或贬的形容词！

……

新诗好像从来没赢过这把幼剑。

不但是因为新诗太过娇弱，就像是一朵路边的野花一样脆弱。

更是因为她太过于善良，善良到她都亲手折断了自己身上的刺，生怕着伤害着那些知足的、贪婪的、善意的、恶意的人。

她应该是一朵平凡的花吧？

若不是一朵平凡的花，在她盛开的那一天，她早就被人采摘放在花瓶里，直至枯萎了吧？

你看，这第一手，这朵平凡的野花，放弃了最优秀的，最璀璨的文字，选出了最差最难看最不起眼，甚至于最寻常的文字“一一”。

这朵花的谦让还有那对文字的敬畏，并没有让那把幼剑，用着同样礼让去回敬她。

反倒是让那把幼剑贪婪的占据着一个又一个优美，华丽，璀璨的文字。几手下来，他几乎占据了绝大多数美好的文字。这些美好的文字在他手下，好像化成了水泥和坚实的砖头，那水泥和砖头在他那舞动的影子里，漂亮的堆积在一起，刹那间便林立起一栋又一栋伟岸的现代化高楼。

那一栋栋钢筋水泥筑成的高楼啊，美丽的让人心生向往，那一栋栋由钢筋水泥堆积起来的大厦啊，好像也逐渐开始不满足于这片本该属于他们的城市里。他们望着遥远的夕阳，疯狂地扩张着。

那一个个美好的文字，浮夸着，华丽着，堆积在一起，也形成了一个个让人心生徜徉的句子。

而她，则是小心翼翼地捡着那一个个被幼剑遗漏下的贝壳和残渣，她好像想用这些小小的贝壳还有那残渣，去堆积着一个美丽的，小小的属于她的城堡，她也似乎在用着这种不争不抢的方式，默默地守护着她作为花与诗的梦。

但当她一次一次筑成了那个属于她的小小城堡时，霸道的高楼大厦总是会恰到好处的出现在她面前。

那霸道的高楼大厦，似乎也分不清城市、乡村、土地、海洋的区别。它们好像已经开始不满足于现在华丽，璀璨的文字。现在的它们只要看不属于它们拥有的文字，就想要去吞噬，去壮大着自己！

不论